À la Saint-Modeste subrepticement… ses yeux se ferment doucement… elle s’endort comme une enfant… qui rêve à son prince…

À la Saint Roméo, Il peinait sur ses rimes et ses vers… l’inspiration le fuyait en jouant les filles de l’air… il n’angoisserait plus devant sa page blanche… car il venait de trouver sa muse aux yeux pervenches…

À la Saint-Nestor… soigne tes cors… avec un remède à base d’ail… et de la moutarde « Maille »…

À la Sainte-Honorine… soigne ta poitrine… en te faisant prescrire de la trinitrine … et tu n’auras plus d’ angine…

À la Saint-Romain… bois du bon vin… au goût de thym… d’origan et de romarin

À la pluie de la Saint-Aubin… ni paille, ni foin…ni blé, ni grain… ne germe dans le grangeon de l’Ain…

À la Saint-Charles… le moniteur parle… à tous ses partenaires… de la technique du revers…

À la Saint-Guénolé… le taureau ferme le pré… pour protéger ses veaux… comme si c’étaient ses agneaux